Amanhã irei para a rua festejar o dia da liberdade, uma vez mais.
Há quem me pergunte porquê insistir nestas andanças. A razão é simples.
Vou em homenagem: Aos que deram a vida para que eu hoje possa escrever o que bem me apetece num blog público; Aos que conheci e me mostraram, pequena ainda, as suas cicatrizes nas costas e me diziam "não tenhas pena, são para que nunca tenhas que ter as tuas"; Aos meus pais, mestres da sobrevivência em tempos difíceis; A todo um povo que procura, ao longo dos anos, o seu lugar na sociedade.
Trago comigo a história que poderia ser de tanta e tanta gente. Venho de um meio em que apenas para a geração nascida em 70, a possibilidade de seguir estudos deixou de ser uma miragem e passou a ser uma possibilidade, mesmo que económicamente muito dificil. Filha de pais que passaram de uma luta feroz pela sobrevivência antes da revolução, para uma luta mais aliviada no pós. Criada num bairro cheio de crianças que cresceram a prolongar a luta dos seus pais pela sobrevivência. Uns sucederam, outros sucumbiram. Uns avançaram, outros ficaram mais para trás. A maioria repete a história dos seus pais.
Recentemente, tenho percorrido bairros infinitamente duros - nada comparado com os locais da minha infância. Dali revejo a história de sempre de um povo, para quem a evolução de situação económica continua dificil. Compreendo, mais uma vez, como continuamos a ter pouca capacidade de escalada social. Para o fazermos de forma ética e justa, é uma luta descomunal.
E esse é mais um motivo para continuar a festejar Abril. Para mantermos viva a luta pela justiça, pelos direitos, pelas liberdades, mas também pelas responsabilidades.
Porque Abril não trouxe tudo, não resolveu tudo. Mas deu-nos a consciência, a liberdade, a possibilidade, de escolher os caminhos, de lutar, de dizer o que queremos. De defendermos os ideais políticos em que acreditamos. Sejam quais forem.
Assim, se me vires amanhã, não questiones onde vou, mas junta-te a nós e vamos continuar Abril.
A oscilação entre o onírico e o real equilibra, traz respostas, dizem.
Ou aumentam tristezas, quando o dia não é extensão do sonho, ou este mais não é que a continuidade do dia. Sem reparação. Sem recuperação. Sem descanso.
Numa sucessão incansável de horas sem sonhos, quando se prefere os sonhos sem horas.
Sentada à janela, no meu quarto, observo a noite lá fora.
A lua, imponente, ocupada pela dança de véus com que as nuvens sedutoramente a envolvem, oferece-se à visão dos sonhadores incautos, incitada pelos apelos do mar e aplaudida pela coruja que habita as noites do meu bairro.
Do lado de dentro do quarto, a cama vazia promete o calor que o corpo não encontra, cúmplice com a luz suave do candeeiro de cabeceira.
Entre o dentro e o fora, eu, perdida em pensamentos sonhados.
O piano de Satie embrulha-se no fumo do meu cigarro e leva-me para longe de mim.
Como invejo os artistas!
Transformar em belo o quotidiano, pelo som, pela cor ou pelas palavras, e com arte exprimir tudo o que há para sonhar!
O fim do cigarro devolve-me ao interior do quarto, primeiro e da cama depois.
Entrego-me nos braços de Morfeu, ou a um qualquer deus dos sonos, e parto para um outro mundo - o dos sonhos - numa busca interminável de mim mesma.
hoje, ao virar de uma página, tropecei nesta frase e automaticamente lembrei-me de ti.
É por isto que me fazes falta. Ou melhor, também é por isto que me fazes falta.
Muitas foram as ocasiões em que me impeliste a ir mais longe, a arriscar.
Levaste-me a limites que me permitiram voltar a acreditar simplesmente em mim.
Juntamente com as conversas, desde os planos de me mandares para o Tibete estudar ou as discussões científico filosóficas, e os silêncios cheios de diálogos subentendidos, as risadas e as trocas de reclamações, é tanto isto que me lembra a tua ausência.
Mas, olha, sempre te digo que continuo a lutar. Por mim. E sei que terias alguma satisfação nisso. Não tem sido fácil, mas ainda não depus as armas. Achei que gostarias de saber.
Só mais uma coisa: há algo que já disse antes, mas nunca é demais dizer - obrigado por veres aquilo que eu teimava em não ser.
A forma como subtilmente se instala, o frio que traz.
A humidade que se instala nas árvores, que pingam; gotas ruidosas contra o chão.
Os sons parecem ampliados: um ramo que estala, alguém que assobia.
Sons que chegam antes da imagem, como se nos trocassem as leis da física, confundindo os nossos sentidos.
O nevoeiro traz consigo a incerteza da vida, do que se segue, dos enganos dos sentidos.
Numa esperança de fuga, fechamos as janelas, as portadas.
Como que ignorando que, como o nevoeiro, também o medo e o desconforto subtilmente ocupa os sentidos, enquanto, lentamente se fecha um pouco mais a cortina do tempo, sobre o palco das existências. Inevitavelmente.
Já me têm perguntado porque tão frequentemente escrevo de forma deveras negra.
Faço-o porque essa escuridão habita em mim, qual pássaro em gaiola.
Se não a liberto, o grito da ave toma conta dos meus pensamentos e não me deixa ouvir os sons do meu restante eu.
Solto toda esta escuridão, para que ela não me devore, e para me permitir manter a clareza de raciocínio, o sorriso e a minha (pseudo)serenidade.
Escrever negruras não é algo que deva apoquentar. Preocupante é quando elas ficam silenciosas, devoradoras, afogando-me em pessimismos maiores que a realidade.
Escrever negruras é curar.
A solidão, combato-a com um bom livro, uma quente companhia ou um suave vinho tinto; Ao negrume respondo com o calor de palavras negras depositadas sobre o fundo branco de uma página vazia.
