Medos, sonhos, sentimentos e sentidos alerta.
Doçuras, travessuras, bons humores, irritações. Aqui todo o meu mundo fica guardado.
Um pouco do que sou. Ou do que não sou.
Medos, sonhos, sentimentos e sentidos alerta.
Doçuras, travessuras, bons humores, irritações. Aqui todo o meu mundo fica guardado.
Um pouco do que sou. Ou do que não sou.
Há dias assim, em que me deleito em tontices, perdida no tempo.
Para ser sincera, adoro vaguear nesses momentos. Esqueço o dia. Ou melhor, esqueço as chatices do dia.
Por exemplo, por vezes olho para as pessoas e penso em animais que lhes associo - existe o pardalito, o periquito (sim, tenho uma queda por aves). Normalmente a escolha do animal não surge do físico da pessoa, mas de pequenos traços que lhes capto e o animal para que me remete. Outra curiosidade é só fazer isto com pessoas a quem estimo.
Mais recentemente, dei comigo entretida num exercício diferente. Foi algo impensado, que me apanhou de surpresa quando pensei que uma amiga era "baunilha".
Logo a seguir veio a lavanda, o cravinho, numa mistura de sabores e aromas.
Diverti-me com este exercício uns bons tempos - nos semáforos, enquanto cozinhava, na hora de dormir...
E foi precisamente numa noite que me chegou a constatação, o choque:
Então e a canela? O sabor doce picante, daquele pedaço de casca rugosa que tanto me agrada?
Sentei-me na cama e percorri toda uma galeria de memórias.
"Não é possível" pensei.
Levantei-me e fui à cozinha, sentei-me à mesa com a caixa da canela na mão.
Abri, cheire, provei, relembrei.
Não, já não há canela aqui dentro.
Desconsolada, deitei-me e preparei-me para sonhar.
Desde então, sob a almofada nocturna, um pedaço de canela guia-me os sonhos.
Quem sabe ainda recupero o tal aroma que me falta.
Por vezes chego a casa, estaciono o carro na rua em frente à porta, desligo tudo menos o rádio e deixo-me ficar.
Apenas a olhar.
Vejo as pessoas que vêm e vão; a forma como andam, a sua postura. De vez em quando alguém com um sorriso nos lábios, impresso por um qualquer pensamento.
Observo e penso, imagino, o que as fará rir; o que já as fez chorar.
Interrogo-me sobre o que as moverá. O que as empurra para a frente.
Magico sonhos, esperanças. Amores.
Vejo-me sem me ver. Isto é, imagino-me no outro que não sou.
Até que o rádio se desliga sozinho, saio do carro e retorno à realidade.
Bem sei que é um lugar comum, mas a vida é como um trilho de comboios.
Não digo que seja a viagem no comboio, mas sim a ferrovia e os seus espaços contíguos.
Sim, creio que é isso mesmo.
Aquilo que cada um tem, um tempo contado entre a estação inicial e o apeadeiro final, é todo um entrar e sair de carruagens, com mudanças de linha, com variados companheiros de viagem, cafezinho nas estações, cheiro a óleo, a gente, a vida.
Com itinerários feitos a pé. Com tempos de espera, apeados numa qualquer estação a ver passar comboios.
De vez em quando, um momento "passagem de nível". Sabem? como aquelas passagens antigas com o seu aviso "pare, escute e olhe"?
Paramos um pouco: escutamos o coração, os outros, o silêncio. Olhamos a obra. E decidimos o que seguir.
No entanto, às vezes, essas paragens fazem-nos questionar. Quer dizer, não sei se a vocês faz, mas a mim certamente que sim.
Paro e penso em todos aqueles que já partiram e questiono: "o que é que ainda aqui estou a fazer?"
Não me leiam de forma errada, não é um grito de desistência. Tenho muito em mãos.
Tenho trabalho; amigos; família.
Amo, desamo e, quando me lembro, volto a amar;
Já mudei tantas vezes o caminho, que um curriculum completo gastaria muito papel;
Rio, choro, sinto, de vez em quando anestesio-me...
Mas não posso deixar de pensar" porque é que continuo aqui? "
Na ausência de resposta, deixo passar o alarme de proximidade de comboio, e terminado o risco, atravesso para o outro lado da linha, onde tenho outra perspectiva da história.
Até que, sem resposta, regresso à linha do costume e ao trabalho quotidiano.
Pelo menos até à próxima passagem de nível. Até à próxima inquietação.
Há quem diga que com a idade nos tornamos mais sóbrios, mais ponderados, mais serenos.
Que a juventude é o tempo dos sonhos - e de correr atrás dos mesmos.
Depois é tempo de trabalha-los e, seguidamente, usufruir. Ou esquecer.
Mas quando os sonhos chegam tardiamente (ou regressam) isso quer dizer o quê? Que não crescemos? Que não nos cumprimos? Ou apenas que ainda estamos vivos por dentro?
Pouco sonhadora que sou, inclino-me mais para a ultima possibilidade, curiosamente.
A vida não me deu muito azo a sonhos, na época deles. Suponho que me tenha desabituado de sonhar.
Mas delicio-me com quem me conta sonhos, dos mais ingénuos aos mais ambiciosos, tenha o sonhador a idade que tiver.
Talvez seja uma forma de sonhar também.
É que uma vida sem sonhos é dura, triste, desalentada. Uma espécie de morte antecipada, enterrada em quotidianos sabores.
Talvez nunca seja tarde.
Talvez um dia aprenda a sonhar sonhos meus também.
Quem sabe um dia me junte a um bando de sonhadores, ou crie um bando de sonhos meus, e saia por aí, a descobrir o mundo através desse sexto sentido que pode ser o sonho.
Aquele momento em que o céu vai perdendo a sua luz, matizado de azuis gradualmente menos claros.
Em dias bons, há em mim uma paz interior nessa hora. Uma espécie de esperança no dia que vem. Ou de esquecimento momentâneo.
É algo que me acompanha desde pequena. Adorava, no verão, ficar na varanda, as mãos na parede a sentir o calor acumulado, o bairro a aquietar-se. E eu com ele.
Isto enquanto as anda rainhas voavam perto de mim.
Um final de dia, um instante pleno de nada, um espaço aberto para o dia que há de vir. Sem esperanças ou expectativas.
Lá está ela, de novo sobre os telhados, espreitando vidas alheias, como que a assegurar-se que a vida prossegue o seu rumo.
Vê-la assim cheia, lembra-me um trecho de um dos meus livros favoritos, "O livro de San Michelle" , em que a lua visita o autor, espreitando pela sua janela, arrancando-o dos seus sonhos.
A mim, que ainda não sonho quando ela me espreita, traz o prazer da companhia, a luz reflectida, emprestada por outrem, encerrando segredos partilhados, confissões mudas e finalmente, alimentando fantasias que me induzem o sono.
Melhor que um qualquer soporífero, embala-me em esquecimentos, trazendo a beleza e serenidade que me falta durante o dia.
Hoje acredito que temos sempre um destino em qualquer parte, e que o importante é localizá-lo, ainda que submersos num rio de meios-destinos. E dizer destino é um pouco, antes, é também dizer solução.
(José Bação Leal in Poesias e Cartas)
Só na inércia de um sábado à tarde, estendida numa chaise-longue, perdida na penumbra da sala e dos pensamentos vazios, é possível reconhecer uma frase que me complementa os pensamentos.
Quando a vida nos faz de uma teia de escolhas, de respostas - a necessidades umas vezes, a desejos menos frequentemente - a dado passo, dá-se a perda do pé, ou caminho cai de vista.
Como que ficamos parados a pensar no agora, no ontem, porque o futuro parece ter deixado de existir. De ser vislumbrado. De ser desejado.
Nem sempre são momentos de desespero, mas de decrescente esperança.
Tirado da prateleira, as "cartas" de José Bação Leal fizeram-me mergulhar na zanga de um jovem, em plena guerra colonial, adivinhando em cada página o seu destino errado. Bação Leal seguiu para um "meio-destino" pantanoso, rogando pelo seu direito a um outro destino.
Fechado o livro sobrou-me a frase, repetindo-se dentro de mim numa espécie de ressonância, ecoada pelas paredes do meu estranhamente ausente pensamento, vibrando-me as entranhas, lembrando-me ainda viva.
O importante é localizar o destino, mesmo que submersos em vários meios-destinos. Mas, esse destino-solução, como distingui-lo dos meios-destinos da vida?
Serei eu apenas um meio-destino?
Sobra a dúvida da utilidade de tais pensamentos.
De um modo ou outro, mesmo que inerte, algum destino me encontrará. Seja como for.
